Peter Pan

Separar el arte del artista es difícil. Hijos de puta que hicieron arte hay a rolete y ahora si me apuran, salvo actores republicanos, no tengo muchos casos donde me produzcan el efecto Wagner que sienten algunos judíos. No sé cómo reaccionaría si Videla hubiera sido un genio de la pintura. Por suerte no es el caso. Picasso fue flor de sorete y varios (Chaplin o Polansky para dar dos ejemplos, se "casaron" con nenas de 13 años) hicieron cagadas de las grandes en sus vidas como personas, lejos del personaje que regalaron al mundo. Mi ídolo máximo se fué con su hijastra que conoció a los 9 años y les juro que todas las noches que Michael Jackson pasó con pibitos en la cama me joden menos que esto que hizo Woody Allen. Jackson fue un pobre tipo que se convirtió en monstruo por las monstruosidades que sufrió de chico. No lo justifico en absoluto y como no soy psicoanalista, no me voy a poner a analizar nada. Seas el rey del pop, un cura que quiere felices a los niños, o un cura cualquiera, merecen el mismo tratamiento, ante la justicia y ante mi simpatía. Pero el punto es otro.

Siempre me gustó la música de Michael. Desde que eran 5 hasta que se quedó más solo que nadie. Cuando empecé a ir a bailar (en el 79) la música disco reinaba desde hacía rato, en parte por un tanito vestido de blanco que enloqueció al mundo bailando los falsetes de los Bee Gees. Los negros y su funk endiablado que descubrí por mi tío Johnny y sus videos de "The midnight Special" convivían con el rock sinfónico que siempre corrió en paralelo. Chic, KC & the Sunshine Band, Earth Wind and Fire, Kool & the Gang, Lipps Inc. y este pibito que de la mano del maestro Quincy sacó con "Off the wall" uno de los proveedores del soundtrack de mi adolescencia llena de dolencias de amor. Época de sufrimiento y constantes derrotas, era lógico que la música negra llenara el vacío del mismo color que me invadía.

Recuerdo vívidamente el momento en que escuché el tema Thriller por primera vez, me deslumbró por completo. Estaba tirado en la cama de Granny, entraba el sol por la persiana, con el expropiado radiograbador Crown stereo, plateado de dos vías con boofers poderosos arriba de su cómoda. Escuchaba como siempre la radio o mis escasos casettes. Sonaría Laser 102 calculo y si me apurás, estaba Badía presentando el disco o algo así. Me acuerdo la sensación en el cuerpo, como un rush de alta velocidad, una alegría exhultante ante una canción que me pareció una maravilla única e irrepetible. Me pasó lo mismo que al ver Matrix o Fight Club, incluso Meteoro, el decir: esto es TOTALMENTE NUEVO. Después vino el video y mucho después Domingo Di Núbila diciendo Maicol Jackson en un bizarro programa en el más bizarro canal 9, que pasó una y otra vez cada uno de sus videos hasta el hartazgo.
Hay que reconocer que estos dos negros MJ y QJ sacaron con Thriller un disco PERFECTO, Billy Jean, Beat It, The Girl is mine, PYT el dueto con Paul. Animal. Después vino Bad que era malo según la opinión generalizada, andá a Amazon y fijate los temas que tenía y decime si es malo. Martin Scorsese dirigiéndolo en el subte en un video con su sello único. MJ siguió gustándome, incluso en Dangerous que acompañaba desde el título lo que estaba haciendo en su rancho de niñez eterna. Un día llevé a Johanna al cine a ver Moonwalker donde quedamos mirándonos sin poder creerlo. Y una noche fui a River a disfrutar esa magia, trajo un show del carajo que sonó increíble y me regaló una especie de frutilla de la torta a tantos años de vivir su música. Es una de esas relaciones que te regala el arte, como Dalí, Bacon, Borges, Woody mismo, esos tipos que son parte de tu vida como si fueran viejos amigos.

Un tipo que murió hace mucho, hizo una música que no va a morir nunca.